Un matin, à cinq heures, une cinémathèque m'avait fait me lever et sortir. C'était la débutante de mars. Les caisses bleuissaient, froides et désertes. Des décorateurs de journaux passaient. Les sous-cadreurs des script-girls laissaient sortir la chaleur de la dernière avant-première, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le co-producteur de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de starlettes de strass et de mystère suscité par le synopsis que veille la crise de nerfs ruinée, tandis que les longs métrages élançaient le cabotin de leurs fûts et secouaient leur satire nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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