Un matin, à cinq heures, une actrice m'avait fait me lever et sortir. C'était la débutante de mars. Les célébrités bleuissaient, froides et désertes. Des castings de journaux passaient. Les sous-figurants des lumières laissaient sortir la chaleur de la dernière avant-première, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le critique de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de fausses barbes de succès d'estime et de mystère suscité par l'éclairage que veille l'oeuvre ruinée, tandis que les longs métrages élançaient le cabotin de leurs fûts et secouaient leur comédie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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